Le soir tombe. Le prospect d'une nouvelle nuit comme hier l'effraie. Ces derniers jours ont été particulièrement compliqués. Cette sensation que tout se délite, qu'il perd le contrôle de son propre esprit, la réalité fusionnant avec les hallucinations jusque dans les plantations. Il sait que c'est mauvais signe, quand les hallucinations le suivent jusque dans les plantations. Il sait que c'est le manque de sommeil qui aggrave tout ça. Mais dormir lui fait peur. Alors il ne dort pas.

Il rentre chez lui sans un regard pour personne. Sans un regard pour les silhouettes difformes se glissant dans les ombres, pour les yeux sans paupières qu'il sent, leurs regards brûlant son dos par leur intensité.
Il rentre chez lui sans incident. La fatigue plombe chaque nouveau pas d'un nouveau poids mais il ne pose pas un pied dans la chambre. Un verre d'eau, une pomme à manger sur le chemin, il repart. Laisse son téléphone derrière lui.

La nuit est tombée. Il ne sait pas depuis combien de temps il marche mais l'air tranquille et endormi de la cité lui fait du bien malgré tout. Il croise quelques repères réguliers, des patrouilles nocturnes qui le connaissent bien, désormais. Les premières fois ont été houleuses mais il a fait en sorte que les choses se passent bien par la suite. Comme toujours. On le salue, il retourne un faible sourire et un geste de la main. Peut-être qu'il devrait dévier son chemin et favoriser les angles morts. Il les connaît par cœur, depuis le temps.
Il marche encore. Il songe à faire demi-tour pour essayer d'aller dormir. Quand il relève le nez, il reconnaît les ombres acérées des éoliennes du septième district. Elles tournoient, lentement, découpent le ciel en fines lames de nuit, encore, et encore, et encore. Il ne les regarde pas trop longtemps. Elles pourraient changer de forme et décider de l'observer en retour.

Il marche encore.


Tu ne devrais pas être ici, tu le sais. Tu es vraiment stupide. Tu vas réduire tous ses efforts à néant. Ils te suivent sûrement. Tu vas te faire prendre cette fois. Tu es un poids. Tout est de ta faute. Ils le savent. Tout le monde le sait.

Le silence se fait, trop soudain. Les murmures s’essoufflent et se taisent. Attentifs. Il l'a vu. Il l'a vraiment vu, il l'aurait juré. Un sentiment d'urgence lui fouette les sangs et il se glisse à sa suite, saluant les ombres des murs comme de vieilles amies. Il reste à distance. Après quelques instants l'incertitude reprend le dessus. Ce qu'il voit n'est pas possible. Il le sait pourtant.

« Indra ? »

Et il sait que ça ne peut pas être réel. C'est donc forcément les murmures qui se jouent de lui, encore. Est-ce qu'il dort ? Sa main attrape un poignet bien vivant contre sa paume. Il ne sait plus ce qu'il peut croire. Il ne reconnaît plus le réel. Peut-être qu'il est déjà rentré. C'est ça. C'est forcément ça.
Il dort déjà.
Et la colère gronde en sourdine dans sa voix, sifflante.

« Qu'est-ce que tu fous là ? »

Il plisse les yeux sans reculer ni lâcher de terrain, l'observe du mieux qu'il peut dans l'obscurité. Les détails se superposent, ce qui va, tout ce qui ne va pas. Une version déformée d'Indra. Encore une autre. Trop grande cette fois-ci. Trop véhémente. Avec son haleine qui pue l'alcool de fond de cave, sa voix qui sonne faux, et ses yeux trop gris.
Indra sans être Indra. Il n'arrive toujours pas à s'y habituer, peu importe le nombre de fois qu'il en rêve, le nombre de formes que prend ce pantin motivé par l'inconscience. Avant, c'était pire. Chaque matin un nouveau deuil à faire, chaque nuit une nouvelle déception.

« Ta gueule. Qu'est-ce que tu fous à jouer les cons comme ça, putain. Un premier bannissement ça ne t'a pas suffit ? »

Maintenant, c'est presque devenu une habitude. Converser avec des ombres et les fantômes du passé comme si de rien, comme si la vie avait continué et qu'elle était remplie de secondes chances disparaissant à l'aube. C'est sa normalité à lui. Naviguer entre le vrai, le faux, le réel et les trompes l'oeil, et devoir faire comme si tout allait à la perfection. Peut-être que le cauchemar de ce soir finira bien. Il en doute.

Il pourrait paniquer, répliquer. Lui tordre la main, lui fracturer le genou, lui emplâtrer le nez contre l'arrête de ses phalanges. Mais à quoi bon se battre contre un rêve. Rien de ça n'est réel, de toute façon.
Une brève grimace pour l'arrière de son crâne heurtant le mur un peu trop fort. Un bref battement de coeur raté s'envolant à la suite du souffle qui lui caresse le visage. C'est le genre de détails qu'il haïra demain matin, au réveil. Ceux qui paraissent toujours plus tangibles que sa propres existence. Qui lui laissent un goût d'incomplet dans la gorge.

Les mots fusent et le font tiquer. Froncement de sourcils. Les murmures s'agitent. Ils se lèchent déjà les babines et aiguisent leurs crocs -
- les plantent dans sa chair et dégustent ses angoisses. Un sourcil se hausse. Maintenant qu'il s'est convaincu de l'illusion, il est bien plus simple de garder une impression de contrôle indifférente.

« T'es cruel Indra. C'est pas parce que c'est un rêve que t'es obligé d'agir comme le dernier des fils de chien. »

Mais c'est pas Indra le problème. Ca l'a jamais été.

Il fouille ses poches l'une après l'autre et finit par trouver ce qu'il cherche. Un comble si son propre subconscient lui avait refusé l'apparition d'un pauvre feutre.
Enlever le bouchon avec les dents, une main prise par le feutre. Attraper le poignet d'Indra de l'autre et griffonner son numéro à l'aveuglette sur le dos de la peau mate.

« Tu dois pas rester ici, ok ? La patrouille du 7-reg va passer dans pas longtemps. »

Avec un peu de chance, dans cette version de l'histoire, Indra parviendra à leur échapper. Il reprend son stylo et le range. Lève les yeux et hésite. Il ne sait jamais à quel point il peut influer sur les hallucinations. Il ne sait jamais à quel point il peut maîtriser ses songes.

« Envoie moi un message quand t'es en sécurité ? »

Il se laisse entraîner sans rien dire. Peut-être docile, sûrement résigné. Ses songes le mèneront où bon leur semble de toute façon. Il pourrait presque être surpris de la force avec laquelle celui-ci agrippe sa peau, s'il n'avait eu l'habitude de mirages plus réels que la douleur elle-même.

« Rentre. Rentre avant qu’ils ne t’attrapent. »

Oh, Indra. Ils ne peuvent pas l'attraper, tu sais. Pas ici. Pas alors qu'il est le seul geôlier et garde-fou en présence. Il n'y a que lui-même pour se poursuivre et se ferrer. Serpent se mordant la queue, lucidité s'effaçant peu à peu. Et elle glisse en douceur, se replie, disparaît à chaque mot qui tombe, à chaque contact de cette main.
Il dévisage les traits dans la pénombre sans rien écouter, essayant de grappiller un peu plus de temps. Un peu plus de détails. Tenter vainement d'ancrer les lignes de ce visage au fer rouge pour ne rien oublier au réveil, tout en sachant que c'est peine perdue. La preuve, Indra ne se ressemble déjà plus.

« Ca ira. »

Il lève une main et la passe distraitement dans les cheveux courts, serre brièvement la naissance d'une nuque.

« Je connais le chemin. »

Puisqu'il se fait congédier de la sorte autant ne pas insister. Ce n'est jamais beau à voir, quand il tente de lutter contre les directions imposées par l'inconscience.
Il jette un coup dernier coup d’œil à Indra-qui-n'est-plus-vraiment-Indra et se détourne. De lui comme de l'ouverture béante vers les tréfonds de la ville qui cachent sûrement les cauchemars qu'il fuit depuis des jours. Et il disparaît au coin de la rue comme il est venu. Il rentrera chez lui, discret, restant hors de portée des rondes et des caméras, dessinant son chemin dans les angles morts et les ombres des quartiers. Persuadé que de toute façon rien ne pourra lui arriver. Et il se couchera sans plus y penser, car ce n'est pas la première fois qu'il rêve s'endormir pour ne faire qu'entrer dans une autre parodie de réel.

Le matin arrive, avec lui le réveil. Et toujours cette même question, permanente, omniprésente.
Il n'en sait rien. Il suppose que oui. La fatigue est pesante, la journée grise, comme souvent. Le verdoyant des plantes et la douceur de leurs feuilles lui donnent un peu d'assurance sur le tangible de ce qu'il perçoit et il part pour les serres en s'accrochant à ses maigres convictions.
Ca ira.
Ca ne pouvait pas être Indra.

La journée passe, avec elle le temps. S'occuper les mains et l'esprit chasse les voix et les murmures, accentue la fatigue et l'installe jusque dans ses os. Il parvient à dormir pendant la pause déjeuner, sur un banc en plein milieu des serres. Assez pour glaner un peu de repos. Pas assez pour permettre aux terreurs de planter leurs crocs.

Le soir tombe, avec lui la nuit. Les angoisses familières reprennent le dessus. Les ombres se peuplent d'illusions qu'il ignore du coin de l'oeil, traçant sa route sans faire un pas de plus que nécessaire. Il bouscule un ou deux passants qu'il ignore, comme les ombres, et ils l'ignorent aussi. Tout est comme ça de toute façon, ici. Personne ne se voit vraiment. Personne ne vit. Même ses rêves et ses cauchemars sont plus tangibles que toutes ces gueules hagardes et vides.
La colère lui lèche les talons. Elle lui mordille les chevilles.
Ca ira.
Ce soir, il reste chez lui, de peur de croiser d'autres fantômes qui ne devraient pas être ici comme la veille. La télé en sourdine comme seul bruit de fond il commande à manger, assez pour deux, même s'il sait pertinemment qu'il ne mangera que sa propre part. Il laissera les restes dehors demain pour les ventres invisibles de la ville. Il prend une douche excessivement longue car l'eau lui fait du bien. Il se sèche, s'habille, s'active. Échange un mot avec chaque plante, inspecte de nouveau les tiges, les feuilles, les fleurs et bourgeons. Nettoie ses outils, sort sur le balcon fumer une cigarette ou six.
Il se prépare à faire les cents pas jusqu'à ce que l'épuisement l'oblige à se coucher pour quelques heures avant l'aube, comme souvent, mais la led de son téléphone pulse lentement. La curiosité distraite lui fait déverrouiller l'engin sans plus se poser de question, se demandant qui pouvait encore être débout à cette heure à part lui. Et la peur panique lui fait lâcher l'objet comme s'il tenait une braise ardente. Le téléphone rebondit sans un bruit sur les draps.

C'est impossible.

Des coups de pute, son esprit lui en fait beaucoup. Beaucoup trop. Mais celui-là. Putain, celui-là. C'est un niveau de vice qu'il n'avait encore jamais subi.
Il le sait, pourtant, qu'il ne dort pas.
Il est rentré du taf, il a mangé, pris une douche, fumé. La télé éclaire encore l'appartement, passant les programmes habituels. Pas de voix ni de murmures. Pas d'yeux dans les ombres ni de silhouette dans les recoins. Il en était certain pourtant. Il en était certain, putain, et cette sensation de trahison et d'impuissance de la part de son propre esprit lui laisse un goût amer en bouche, bien trop familier. Putain de merde.

Il reste à fixer son téléphone sans oser s'approcher, craignant il ne sait quoi mais bien quelque chose. Après de longues minutes, la colère supplante la névrose. La fatigue le pousse à bout.

Ses doigts volent sur l'écran avant qu'il n'arrive à réfléchir.



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